Максим Яковлев

[ << назад | вперед >> | к оглавлению ]

ПРО СОЛЬ ПРО ТАБАК… ПРО ВСЁ

- Хотелось мне охотником-то стать. И дед охотник и дядя был и отец ходил, но он редко. Больше всех дед охотничал. Вот и мне была охота поскорее стать. Мне говорят: "Рано тебе пока. Научись сперва без ружья добывать. Вот научишься, тогда уж…" А как без ружья-то? За зайцем к примеру? Ходил с солью. Все время коробок с ней при себе держал, а как же. Надо ведь было тихонько подкрасться к зайцу, сзади, да на хвост ему и насыпать соли-то. Он после того и готов, - враз помирает. Не получалось никак у меня: пока выследишь его в поле, пока подкрадешься, смотришь и нет его. "Эх ты, - говорят, - растяпа!" Научили меня другому способу. "Ладно, - говорят, - возьми вон капустный лист, да махорки горстку, на вот. Найдешь пенёк небольшой (не трухлявый чтоб!), насыпь на его махорки, а сверху листом и прикрой капустным. Заяц учует, схватит листок, а под ним-то махорка! Станет чихать, да об пень себе мозги и собьёт. Истечет весь - приходи и бери его". А то еще на глухаря учили: тоже выследить надо, чтоб он, значит, тебя заметил; вот он сидит на дереве, смотрит за тобой, а ты и начни тогда ходить вокруг его, ходи и ходи кругами, голова-то у него и закружится, а как закружится - он с ветки-то и хлоп в сугроб! Тут уже не зевай, да хватай скорей, пока не очухался…

Воевать-то мне довелось на Втором Белорусском, с "катюшей", знаешь наверное, вот мы ее обслуживали. Как на позицию приходим, начинаем копать, а копать быстро надо, она ведь вся под землю уходить должна, целиком: стрельнет и туда сразу, чтоб не засекли, да чтоб съезд хороший был, плавный. В общем, яма была, ну, с избу где-то. Сколько мы таких "изб" накопали… В Польше снился мне сон: вроде бегу я по полю, к лесу, под обстрелом, слышу плачет кто-то - тонюсенько так, гляжу зайка сидит, дрожит, а на хвостике горстка соли у его, а стреляют вокруг сплошмя. Помирать ему значит. Стал я ему соль-то стряхивать, а сам и думаю: "Вот накроют нас с тобой, косой, здесь - плохо будет-то…"

Переживаю ведь как по-настоящему, потому как, кому ж так умирать охота - за понюшку-то табаку?

ДОМ

Нет, ничего слаще дождя - под крышей, которая не течет… в доме, любящем тебя до самозабвения: загрустишь, засмотришься куда-нибудь, а он тут и скрипнет вдруг, так что душа зайдётся, чудила старый, и ждет, что ты скажешь, и уж доволен потом, как дитя малое. Но если тебе невмочь, если ты валишься с ног после трудного дня или приболеешь, - ни звука не впустит извне, такой тишиной окутает, и будет ждать не дыша, как собака… Но и будить любит, когда все нормально, столько шуму напустит: и музыку, и машины, и птиц, и стуки-буки какие-то, не улежишь.

В дождь хорошо, мы с ним любим в дождь… Тарабанит, тарабанит, застилает безлюдный мир… А нам тепло, у нас теперь печка есть.

Уйду я скоро…

Он не знает еще.